Las despedidas pierden su amargura cuando son cantadas por Chavela Vargas y escritas por un tal José Alfredo. Así nos lo reveló Joaquín Sabina alguna vez. Su propia despedida parece estar impregnada de ese mismo espíritu, ya que el jueves en el Gran Canaria Arena no hubo tristeza, sino mucha emoción.
La campaña promocional de la gira afirma que esta, efectivamente, será la última. Como las copas en esos bares eternos que han inspirado tantas de las letras de Sabina. La gira anterior también prometía ser la definitiva, especialmente tras el accidente sufrido durante un concierto. Sin embargo, Sabina continúa, no tanto aferrado a su voz, sino seguro de que el público acudirá fiel, recitando de memoria cada letra y deseoso de vivir una experiencia que quizás sea la última… pero también, como en esos bares, esperando que alguien diga: «Bueno, una más y nos vamos».
Al igual que en ocasiones anteriores, Sabina comparte el escenario con una banda que lo envuelve, presta a apoyarlo cuando las fuerzas menguan. Los músicos toman el relevo en algunas canciones cuando se requiere darle un respiro a la voz. Si se tratara de otro artista, quizá habría quejas; aquí, todo se perdona porque cada asistente parece estar en su propia comunión con la música que ha marcado su vida.
Quizás ese sea el mayor triunfo de Sabina: colarse en la vida de sus seguidores a lo largo de décadas mediante canciones que cada uno asocia a momentos personales. Canciones que también han construido una imagen de Sabina con la que muchos de sus seguidores se identifican. Y eso que el propio Sabina ha dejado claro (cantando y escribiendo) que ni es el Bob Dylan español ni el Rolling Stone que las leyendas urbanas retratan, pero su público quiere ser el de los amores perdidos, las noches infinitas, los corridos de México, la nostalgia por Buenos Aires y la eterna interrogante sobre si, el día que ya no esté, deseará ser enterrado en el sur donde nació o en la capital del Reino, porque cuando cambió la letra de ‘Pongamos que hablo de Madrid’, no sabemos si fue por testamento vital o simple conveniencia.
Fue, en definitiva, una noche con aroma a último vals, el que resonará cuando ni Sabina recuerde la canción que nos legó, cuando las apuestas no valgan un euro por él, cuando cierren las cantinas y su corona de laurel se convierta en espinas. El día que eso ocurra, la mandrágora gritará de pena.
